Nómadas do Carrossel

Pensais que não sou feliz?

A minha casa é pequena,

o meu quarto um catre,

tudo cheira sobejamente mal

(óleo de farturas, urina de bêbado,

molho de manteiga),

mas gabo-me de tê-la

por convés dos meus sonhos

- os sonhos, já se sabe,

são o cordame das velas

que a viagem levou.

Não sendo tal barca veloz,

consegue manter constante

a distância que me separa

do horizonte

(meu olhar o sustém como um sextante,

ainda há pouco osculei o astrolábio

de uma ursa menor).

Ainda achais que não sou feliz?

Deixemos de lado as metáforas náuticas:

faço soar o apito do carrossel,

conduzo camelos e agasalho girafas,

dou voltas a chávenas e pires colossais,

arrumo os carros de choque,

com damas, de top cor-de-rosa,

a acenar de chupa-chups na boca

e dance-music a bombar

- trim trim mais uma volta,

perna cruzada, cigarro na boca,

uma só mão no volante,

cachecol do FCP

Ray-Ban dans le nez!

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira