Enquanto não chega o comboio
que o há-de levar às piscinas da Granja,
atalha o átrio de S. Bento
imune aos painéis de Jorge Colaço
e à fronha do Egas Moniz
para esticar as pernas na Praça Almeida Garrett,
onde evita, a custo,
o atropelamento e fuga.

De chinelo de praia,
toalha ao ombro,
óculos de sol
e auriculares nos ouvidos,
atravessa a Rua do Loureiro
por pouco não falhando
a mais recente instalação
de arte contemporânea.

O título, Oliva,
o artista, desconhecido.

S. Bento teria dito:
ponham-lhe ao menos uma cruz em cima.

Texto: Rui Lage
Fotografia: Jorge Garcia Pereira